Por eso, cuando muchos hablan de «televisión basura» como si de un ente aislado se tratara, demonizando sus contenidos (ciertamente deleznables en muchas ocasiones), deberían ir un paso más allá y comprender que en verdad asistimos al reflejo en un apartado de la sociedad en la que nos encontramos. Podríamos pasar así al término «mundo basura», aunque esta afirmación se aparta demasiado de lo políticamente correcto, disgusta y exige una autocrítica ciertamente molesta.
Aurora Labio Bernal: Comunicación, periodismo y control informativo, Anthropos, Barcelona, 2006, p. 24.
Como apunte mu rápido y a colación de esto, esto, esto, y esto otro. Incluso a riesgo de ser pesao, que más de uno lo habrá pensao ya (y yo preocupao).
Decía Rimbaud: «éste es el tiempo de los asesinos». Desde luego, no pueden ser buenos tiempos. Si bien somos hijos de la posmodernidad, nos toca verla oculta, marginada o simplemente desaparecida bajo las garras del sistema del bienestar. Éste, sin duda, es un tiempo de derrota y mentira.
Lo avisaba Amenábar en Tesis, con el discurso de ese profesor que, por si no quedaba claro que al joven director le caía como un perro mordiéndole el tobillo, le da a las «snuf movies». Decía este personaje que el cine español se encontraba sometido a la crisis económica (no ésta, no, no le dio tiempo a la película) y le tocaba luchar contra el cine de Hollywood, por lo que debía volverse más comercial. Crisis económica, señores. Hablando de cine europeo se me viene de pronto a la cabeza Kieslowsky y su Varsovia rota y herida donde los jóvenes vagan esperando a que la muerte llegue a sus manos. Una vez, en un documental donde se mostraba que el cine de Chaplin puede acercarse perfectamente a los niños, vi a un chaval de ocho añitos decir que el cine es la máquina con la que el hombre hace realidad sus sueños.
¿Qué le pasa entonces al cine español? ¿Por qué tiene que caer entonces en el ridículo? Crisis económica. Puro circo visual y sin sentido. Esta película, caballeros, es un homenaje a la estupidez. A la idiotez. Es otro ejemplo del imbécil con dinero que pretende hacer creer a los espectadores que son más imbéciles que él. Para empezar: no tiene la excusa de ser una película para niños. No lo es. Repiten tanto follar, condones, semen y demás juguetes de mayores que no puede ser una película para niños. Y por los musculitos del protagonista y los cinco minutos en los que se imagina cómo se cepilla a la chica-cañón (personaje que espero que no olviden jamás, porque nuestra existencia y la de los personajes de ficción orbita alrededor de la suya) podemos pensar que se trata más de una película para niñas. Entre 14 y 17 años. Perdón, 19. Perdón, pongamos mejor 21. Continuar leyendo
Después de dos semanas desde nuestro estreno, volvemos Cerote, MarcoMac, Bukowski, Buentes y servidor con el segundo volumen de Radio Ruina, el podcast del Sinfu, desde Sevilla para el mundo. En esta ocasión, traemos de nuevo una sección de debates, aunque hemos introducidos varias novedades: secciones de música, crítica literaria, leyendas, paseos y cuentos.
No obstante, y como bien os decimos en el propio podcast, somos conscientes de que aún hay algunas cosas que mejorar (amén de las novedades que aún nos quedan por introducir). Por ello, os animamos a que nos contéis que os parece este segundo volumen, que nos digáis qué os gusta y qué no, que nos déis vuestra opinión respecto a los temas de debate y a otras cosas, y que nos transmitáis cualquier petición o sugerencia. ¡Comentad!
Man on Wire, con su Oscar, se proclamó como mejor documental del año . Su director, James Marsh, reconstruye la historia de Philippe Petit: un funambulista francés que tendió un cable entre las desaparecidas Torres Gemelas, y que, durante 45 minutos, cruzó ocho veces de una a otra.
Es una historia muy poética: un hombre obsesionado con un sueño; carismático e idealista, que es capaz de involucrar a sus amigos más cercanos para conseguirlo. Además, desde el punto de vista visual, es un espectáculo único: Philippe Petit llegó con un cable al punto artificial más alto de la tierra. Las escenas de este documental hablan de equilibrio, de concentración, y están compuestas por un espacio irrepetible, por la cúspide de la civilización. Alrededor del funambulista sólo hay aire, es entrar en simbiosis con la naturaleza: es arte puro.
Ese es el nombre del nuevo single y del nuevo disco de los siempre inconformistas, rebeldes y antisistema, Def Con Dos.
Llevan 20 años pegándole al ruido, sin callarse, inventando y lanzando consignas en sus canciones a esa pequeño pero cada día más grande estrato de la población de clase media acomodada a la vez inconformista con el sistema que le ha tocado vivir: el de la abundancia creada de la nada.
Vienen avisando desde que en 2004 volvieron «Recargando» de la que se nos venía encima. Su música siempre ha denunciado lo olvidado de nuestra sociedad como el maltrato a las mujeres, que hoy está siempre en primera plana de los noticieros, pero que no lo estaba cuando nadie las escuchaba hace más de una década; o el debate de la castidad, tanto heterosexual como homosexual y siempre con letras que hacían reir, pero sobre todo pensar.
Hace cuatro años, con temas como «Demasiado Humano» o «Los días pasan mal», «Mundo Chungo» o «Cuestión piramidal» parecían, una vez más profetizar sobre la estupidez humana que ha llevado a este sistema a su decadencia por la irresponsabilidad de unos pocos y el consentimiento de los muchos acomodados.
La crítica es uno de esos temas que me apasiona. No sé si por el malditismo y la exigencia extremada del crítico que todo llevamos dentro, no sé si por el «gusto exquisito» de los señores que apuntan con el dedo desde sus columnas en las revistas pero la crítica ya estaba en mi vida antes de entrar en esta Facultad. Adolescente que busca respuestas en las caidas de otros. La edad no ha colmado este ansia, hace meses perdí dos tardes de estudio leyendo las críticas de tres números de la Revista de Occidente que encontré en un despacho de la biblioteca.
Y las hay de todos los estilos y colores, de pinchazos y besos en Babelia, de hachazos en ABCD, explosiones en Letras Libres y en Revista de Libros… pura polémica. Entre mis favoritos están dos grandes, José Luis García Martín -de ABCD- y Carlos Pujol, que antes lo leía en ABC pero al que hace tiempo le perdí la pista. De García Martín he escuchado historias de todos los colores, sin embargo, siempre me ha gustado la forma de señalar lo que no le gusta, ahí, en mitad de una columna, sin venir a cuento casi, tan finamente hilado que casi no vemos razón. De Carlos Pujol, sin embargo, me gusta porque utiliza una forma esperpéntica, desbroza el libro o al autor completamente y lo enfrenta a un espejo donde los errores se exageran hasta hacerse irreconocibles, todo ello sin perder ni un ápice del estilo afilado y exacto de Pujol.
Ahora con la revolución de revistas de internet y blogs que tratan la Cultura las críticas se han multiplicado y, sin embargo, la riqueza de crítica se pierde. A pesar de joyas como esta crítica de García-Máiquez sobre un libro de Carlos Pujol (precisamente) en Poesíadigital, es muy fácil encontrar críticas absolutamente débiles, inseguras y desproporcionadas. Como casi siempre ocurre, la proliferación no tiene por qué aportar calidad sino todo lo contrario.
Es cierto que he tenido poco tiempo para poder ver las películas, proyectadas en el Festival. Pero hay una de ellas a la que no podía faltar, se trata de Bathory. Siempre me ha fascinado esta historia a raíz de la lectura de «Ella, Drácula» de Javier García Sanchez.
Algunos habrán oído hablar de la historia sangrienta de la condesa Bathory, el homólogo femenino del mítico Conde Drácula. Leyendas que cuenta como asesinaba a las doncellas vírgenes para bañarse con su sangre y así conservar la juventud y la belleza eterna.
Juraj Jakubisko, director y guionista, presenta al V Festival de cine su «verdad» de los hechos. Exculpando a la condesa de los asesinatos, pues no se bañaba en sangre sino que lo hacía en hierbas rojas. Nos muestra su lado más humano, reencarnado el papel la bella actriz Anna Friel. La historia de la condesa llevada a la gran pantalla pretende mostrar más allá de las múltiples leyendas que se cuentan. Híbrido entre documental y novela se acerca a todos los personajes del entramado con una visión muy profunda de ellos.
Como si viajásemos en una máquina del tiempo. El director nos traslada a la época de castillos, reyes y nobles a través de numerosos fotogramas, que muestran la riqueza y el poder de la más sofisticada realeza. Una vez vista su particular visión de los hechos, no me queda la menor duda de que aquellos, que conocían la leyenda, cambiarán sus prejuicios.
Y las hay de todos los estilos y colores, de pinchazos y besos en 
Sin futuro y sin un duro 