Comparaciones

No sé si es por mi afán de ir en contra de la masa, de «dar la lata» o de defender lo que al resto le parece indefendible (sí, lo reconozco, a veces me divierto así), pero hay un aspecto del periodismo con el que me lo paso pipa. No hablo ya de escribir artículos escandalizadores al estilo de Pérez Reverte o soltar discursos populistas y espinosos como Losantos.  Se trata, simplemente, de leer varios periódicos cada mañana, para así darme cuenta de las grandes diferencias que existen entre ellos y ser capaz de sacar mis conclusiones. En estos vericuetos me hallaba yo hace un momento cuando no he podido evitar la tentación de compartir con vosotros las dos siguientes noticias. Veamos.

En primer lugar, El País titula: «Hugo Chávez rechaza el debate con Vargas Llosa en ‘Aló Presidente'». La misma noticia, se presenta en Público diciendo que «Vargas Llosa pone a María San Gil «como ejemplo» en la lucha por la libertad«. Hasta aquí, todo incorrecto. Después de leer las noticias, cada cuál sacará sus propias conclusiones y decidirá si entra dentro de la normalidad el modo de actuar del presidente de Venezuela o, en caso contrario, roza eso que llaman actitud dictatorial. Si en nuestra lectura periodística nos quedásemos aquí, seguramente optaríamos por la última opción. Pero al seguir leyendo medios (alternativos, por cierto), hay algo que no empieza a cuajar. Resulta que, según deci.me, son los medios privados quienes censuran a Chávez. Por lo visto, éste ofreció un debate con los intelectuales de izquierda (en El País se hacen eco de este aspecto, pero sólo en el interior de la noticia y escrito de tal forma que parece una propuesta negativa). Claro que esta opción queda mucho menos criticable que las presentadas por nuestros periódicos nacionales.

Aún así, no acabó aquí la cosa. En temas de relevancia, la noticia anterior se encuentra entre las diez más leídas de Público y la sexta o séptima en la portada de El País. Algunos minutos después, leyendo titulares de Rebelión, me entero de que «la editorial Einaudi no publicará a Saramago por criticar a Berlusconi». Me gustaría saber qué primeras páginas a todo color harían si hubiera que sustituir a Berlusconi por Castro, Morales o Chávez.

En fin, cosas patéticas del periodismo.

Propuestas de la Lega Nord para las elecciones europeas

Las elecciones europeas están a la vuelta de la esquina, y los medios son los primeros en recordárnoslo de una u otra forma. Si la semana pasada nos sorprendíamos con la ilegalización de Iniciativa Internacionalista-La Solidaridad entre los Pueblos, hoy quiero poner yo el apunte sobre otro partido que también, cuanto menos, llama la atención.

Se trata de la Lega Nord (Liga Norte), un partido que se formó en el año 1991 con la idea de llevar a cabo una

separación entre el norte y el sur de Italia, argumentando que existen grandes y graves diferencias entre las dos zonas y que la que acaba mal parada es la norte. Actualmente, proponen la descentralización y la federalización de la misma. En cuanto a su ideología, son de extrema derecha (como ya os habríais imaginado).

El primer mensaje propagandístico me llegó la semana pasada, cuando esperaba al autobús en la parada de la facultad. Justo delante hay un muro de hormigón en el que, ahora, hay pegados diversos carteles de muchos partidos (el tema de la cartelería y de la propaganda en Italia se merece una entrada a parte), y uno llamó mi atención.

Como se ve, aparece el rostro de un indio americano, y el mensaje, con una traducción literal, dice: «Ellos tienen de pronto la inmigración, ¡ahora viven en las reservas!». Mi interpretación personal es que los indios vivían feliz y armoniosamente en sus tierras, hasta que llegaron unos invasores que fueron arrebatándosela hasta que ahora sólo disponen de algunas escasas hectáreas. Una persona de una educación media podrá sacar ya muchas conclusiones al respecto o, al menos, plantearse varias cuestiones, entre ellas en qué momento de la historia al muy conocido colonialismo se le comenzó a llamar inmigración, y en qué momento el pueblo italiano se comienza a identificar con la causa de los originarios americanos.

Después de este primer impacto, decidí investigar un poco por su página web, esperando encontrarme con un espectáculo bastante grotesco. Éstas son las traducciones de algunas de las joyas con las que me topé:

Adiós, Benedetti

Se fué, no hay mucho más que decir. Todos coincidirán conmigo en que es dificil expresar con palabras aquello que se siente cuando alguien al que no conoces, al que ni siquiera te has cruzado en tu vida, desaparece de la faz de la tierra y una tristeza tan grande como humana te inunda y te envuelve y te encoge el corazón. Porque entonces, esa persona a la que no conoces, se vuelve más cercana que nunca, te comprende más que nadie, desearías haberte ido un día a desayunar con él y que te hablara de vos y te dijera qué linda que estás. Sientes adoración por sus palabras, y envidia de no ser la musa que le inspira.

Un día cualquiera, Mario Benedetti muere y el mundo entero se pone de luto.

Un final para una historia

Es cierto. Lo debía. Después de haber publicado dos entradas sobre el desarrollo de los acontecimientos en los Abruzzos, de cómo me sentí y cómo viví todo el asunto del terremoto, lo mínimo que debería haber hecho es sentarme delante del ordenador y escribir un final.

Pero no lo hice. No trataré de excusarme. Aún así, nunca es tarde si la dicha es buena, dice el refranero popular.

Al final, todo se resolvió de una forma más o menos «feliz» (y lo pongo entre comillas porque no es justo otorgar este adjetivo a un desastre que ha costado casi 300 vidas). El Cónsul español en Nápoles vino a recogernos en un autobús, y los 25 estudiantes Erasmus que aún quedábamos en el pueblo partimos hacia Roma. En el camino, nos informaron de que seguramente nos pondrían un avión para Madrid y ya cada uno se las apañaría como pudiese para llegar a su casa. Pero debido a una intervención mía, en la que dejé patente mi imposibilidad de llegar de forma económica a las Canarias, el señor Cónsul se planteó su decisión y resolvió dejarnos decidir en qué aeropuerto queríamos aterrizar. Por lo tanto, cada uno partió para la zona de la geografía española que quedaba más cerca de sus hogares.

En Roma nos ofrecieron un albergue gratuito para pasar la noche, aunque a decir verdad dormimos más bien poco. Los primeros salíamos a las diez de la mañana, por lo que había que salir temprano para el aeropuerto. Además, a las tres de la mañana volvió a llamarme mi compañera de piso para preguntarme si estaba bien (ella sentió, otra vez, el nuevo terremoto que había sacudido las camas de miles de personas, y quiso saber si yo, desde la capital, lo había notado). Ya iba por cuatro noches sin dormir, o para ser más correctos durmiendo una media de tres horas. Al final, el jueves 9 de abril aterricé en el Aeropuerto de Gando, en Gran Canaria. Mi madre, mi padre y mi hermano me esperaban. Ahora podían creerse que estaba bien, que nada me iba a suceder.

Pero lo cierto es que los movimientos sísmicos continúan. A pesar de todo, la Università degli Studi di Teramo reanudará sus clases el próximo lunes, y a mi me quedan dos asignaturas para salvar el curso. La mayoría de mis compañeros tienen sus billetes de avión para el sábado (proveídos, por cierto, por sus respectivas facultades), pero yo aún sigo algo indecisa. Las pocas ganas de dormir entre meneos y la negativa de la Universidad de Sevilla a ayudarme con los costes no contribuyen a que me determine por volver en esta semana.

Sea como sea, lo único que es seguro es que el próximo 25 de abril debo estar en Florencia. Ni un terremoto puede posponer ya por más tiempo el momento de conocer esta ciudad mágica, mas impresionante que Roma (dicen algunos),  con su David y sus pequeñas ciudades encantadoras rodeándola (Pisa, Lucca, Siena…). Así, al menos, podré morir tranquila.

Terremotos, medios de comunicación y burocracia

De nuevo escribo desde una casa que no es la mía. Sigo sin atreverme a entrar en ese edificio tan antiguo… Ayer, cuando parecía que ya todo había finalizado, que no habría más movimientos (a pesar que desde el gordo de la pasada madrugada habíamos sentido unos cinco o seis, de menor intesidad) la tierra empezó a moverse de forma bastante agresiva. Por suerte, ahora estaba despierta y acompañada de una amiga. Al principio nos miramos, pensando que sería una réplica de unos dos o tres segundos, pero aquello duraba más de lo previsto y aumentaba la fuerza. Nos socorrimos debajo del marco de la puerta, las vecinas de arriba gritaban, lo que aumentaba el pánico que ya de por sí volvíamos a tener. Otra vez no, otra vez no, otra vez no… La gente salió a la calle inmediatamente. Yo me acerqué a casa para recuperar mi maleta con mis cosas más valiosas (mi PC y mi Nikon D-60) y comprobar que a mi compañera no le había sucedido nada. Ella no estaba allí, como había imaginado, así que tan pronto como me había hecho con todo mi arsenal salí disparada con mi amiga para la plaza central.

Allí se reunían muchísimas personas, cansadas ya de tanta broma de la naturaleza. Los Erasmus empezábamos a estar nerviosos, y más aún nuestros familiares. Todos nos decían que a qué esperábamos, que nos volviésemos para España por favor. Era hora de tomar decisiones, la cosa no estaba para juegos. Llamadas al consulado español en Nápoles, queremos respuestas, queremos información. No nos dicen nada, no tienen constancia de que en Teramo haya peligro. La maldita burocracia sale a escena y su aspecto no a cambiado:  «¿Dónde dices que estás, en Teramo?», «ah, pero ahí no ha pasado nada, ¿no?» » ¿Tú has sentido el terremoto? Protección Civil no nos ha informado de nada…» En fin, que ya contactarán con nosotros. Algunos compran vuelos para despegar hoy desde Perugia, otros miran por internet qué posibilidades hay, está quien habla con amigos que vivan en otras zonas de Italia para alejarse un poco de la zona de alerta. De pronto, a las doce de la noche, empiezan a llegarnos respuestas: el cónsul español saldrá mañana por la mañana (hoy) desde Nápoles en un autobús con los nombres de todos los que aquí estamos, y nos mandan para Roma. Desde allí, suponemos, nos pondrán un avión para España. Nos aconsejan que nos vayamos de Italia… aunque más que nada supongo que será para salvarse las espaldas. No sé que podría pasarle a los del consulado si alguno de nosotros resultase herido o… bueno, dejémoslo. Así, en unas horas saldré con una maleta de mano, cuatro pantalones y poco más, hacia un destino que, en realidad desconozco.

Por otro lado, he de denunciar el morbo y el amarillismo con el que los medios de comunicación españoles están tratando el tema. Ayer una compañera salió en directo en el programa de María del Monte, en Canal Sur, y para quien lo haya visto aviso que no deben creerse la mitad. En Teramo realmente no ha sucedido nada, el alarmismo con el que se trató el tema es infundando. También, los reportajes que han salido publicados en el Diario de Córdoba dejan mucho que desear. En estos días, además de estar con el corazón en un puño, alerta ante la más mínima vibración, he sentido muchísima vergüenza propia de mi profesión.

Perdonad que no ponga los enlaces a los hechos que expongo, quizá la falta de datos es patente, quizá queráis otro tipo de crónica… Pero en mi defensa he de alegar que juego con el tiempo en contra y lo que menos me preocupa son las formas. Aún así os dejo dos fotillos que hice ayer, cuando ocurrió el segundo terremoto. Sí, los primeros derrumbes en Teramo…

El terremoto de la tragedia

Había conseguido dormirme sobre la una de la madrugada, puesto que al día siguiente tenía examen. Caí rendida en la cama y parecía que seis horas de sueño me serían suficiente. Estaba equivocada. Dormiría apenas dos.

A las 03.35 aproximadamente un temblor me despertó de repente. Mientras despegaba los ojos intentaba entender qué ocurría. Lo primero que pensé fue, efectivamente, en un terremoto, pero me dije a mi misma que pasaría rápido, unos segundos, que no había que alarmarse. De hecho, un amigo me había dicho cinco o seis días antes que en L’Aquila se habían sentido pequeños movimientos sísmicos. Nada con importancia… Pero los segundos, como si fueran horas enteras, pasaban y yo sentía la cama moverse cada vez más. La casa se tambaleaba. Sólo alcancé a emitir unos cuantos gritos, bloqueada por la incertidumbre y por el miedo. Todo paró entonces. Mi compañera de piso gritó mi nombre y apareció en mi habitación llorando. Decía que casi se le cae el espejo encima de la cama, que nunca había sentido nada así. Intentamos calmarnos, convencernos de que lo más duro había pasado. Encogidas en un abrazo nos mirábamos a los ojos, sin atrevernos a cerrarlos. Otro movimiento, una réplica, sacudió la habitación. La mirada fija en la lámpara que colgaba del techo. Volvemos a intentar calmarnos. Pero un tercer temblor nos terminó de dar la razón: teníamos que salir a la calle. Afuera, las calles de Teramo estaban llenas de gente. Los perros ladraban, los coches circulaban por todas partes. Al menos, parecía que no había daños materiales ni personales. Llamadas a los amigos. La ciudad reunida en Piazza Garibaldi con el canal local encendido. Empezabamos a ser consciente de todo lo que había ocurrido a unos kilómetros de casa. Hago una visita a mi familia teramana. Allí todos estaban acostados, pero ninguno dormía. Hablaban en voz baja de habitación a habitación, intentando entender qué había ocurrido, qué estaría pasando en la ciudad vecina. Me refugié con Marta, abrazada, con el alma en un suspiro. Cada vez que conseguía calmarme, un nuevo temblor movía la cama.

Así, se hizo de día. Llamadas de mi madre, porque «es la primera noticia que ha salido cuando he encendido el televisor». Tranquila, estoy bien. Me visto y vuelvo a casa, donde mi compañera de piso seguía despierta, con los ojos llenos de lágrimas. No lograba contactar con uno de sus amigos, y a otra la casa se le había caído. La dejo y voy a la universidad a hacer un examen. Pero todo está cerrado. Es día de Emergencia Nacional. Las escuelas no abrirán en dos o tres días. Los muertos siguen esperando debajo de los escombros.

Y eso que Teramo está a unos 80 kilómetros de mi vecina ciudad de L’Aquila. Imposible describir lo que habrán sentido allí… Sin más novedades (más información la encontrareis en cualquier periódico), seguiré informando cuando vaya descubriendo más cosas.

Desde el lugar de los hechos (lamentáblemente), María.

¡¡Hippies del mundo, uníos!!

Eso es lo que se me pasó por la cabeza cuando, a raiz de una conversación con mi padre, se me reveló la existencia de Christiania.

– Oye, ¿sabes que el otro día vi en un documental que por Escandinavia existe una comunidad hippie enorme?

– ¿Ah, sí? ¿Y por qué salió en un documental, qué tiene de especial?

Y lo que Cristiania tiene de especial es que, aún estando situada en Dinamarca, no se encuentra dentro de la Unión Europea. ¿Que cómo es posible? Pues porque se la tiene catalogada como «comunidad independiente» y «experimento social». Pero vayamos por partes.

La historia comienza en 1970, cuando un grupo de vecinos tiran abajo unas vallas con la finalidad de tener zonas verdes para sus hijos. Casualmente, ese mismo año se realizaba por los alrededores un congreso llamado «Noget for Noget» («Dar y recibir») en el que se dieron cita multitud de hippies, freaks y personas interesadas en la comida microbiótica. En uno de los debates se sacó el tema de un cuartel militar abandonado y se abrieron propuestas para darle un nuevo uso, entre las que estaban la de utilizar el recinto como vivienda para todos aquellos jóvenes que no podían acceder a una. Y aunque dicen que del dicho al hecho hay un trecho, los daneses no se lo pensaron dos veces y, en una oleada migratoria, establecieron su nueva residencia en el cuartel de Badsmandsstraedes kaserne.

Bandera oficial de Christiania

La forma de gobierno, como no podía ser de otra manera, fue la autogestión. Así, en casi 40 años de existencia, Christiana ha sido capaz de crear escuelas, guarderías, hospitales, y todo lo necesario para llevar una vida al margen de las instituciones oficiales y sin que falte ningún recurso. Recomiendo a todo el mundo pasarse por la página de la ciudad en Wikipedia, donde viene mucho mejor explicada su historia y todas las pesquisas que ha sufrido en su corta vida.

Aún así, para los que aún quieran conocer más, existe también un documental en Google Videos (en inglés) dirigido por Nils Vest, en el que relata su experiencia personal en tan peculiar rincón del mundo.

El hecho de que esta noticia me sorprendiese tanto y que haya querido compartirla fue que empecé a plantearme si de verdad es tan imposible como siempre se ha dicho establecer una forma de gobierno autogestionado sin que esté, de antemano, destinado al fracaso. Ahora, Christiania está en los primeros puestos de mi lista de lugar por visitar. Si alguno lo hace, espero impaciente su juicio sobre «la ciudad hippie».